TrustNo1

Taifa celebró (a su manera) el día de Navidad correteando sin parar por un parque cercano.








PD: NO, nunca me canso de sacarle fotos a mi perra. No me diréis que no es fotogénica :D

La próxima vez que lleguéis a una casa para celebrar la Nochebuena y os digan que la suegra está mala, y que antes lo estuvieron el padre, la madre y la hija pequeña... salid corriendo y comed en el McDonald's más próximo.

En caso contrario, os podéis encontrar el día siguiente en el hospital y sin saber por qué.

¡Feliz Navidad!

PD: Y esperemos que Año Nuevo nos depare mejores "sorpresas", porque, francamente...

Si estas navidades estás pensando en regalarle un perro a alguien pero no sabes si podrá cuidar de él, hazme el favor y regálaselo de peluche.


Altoaragón

Cómo se nota lo bien que les enseñaron a los triunfitos a escribir letras en la Academia. Como muestra, unos extractos de la nueva canción de Chenoa.

Me levanto muy temprano con café en mi mano
Con noticias que son rancias en mis circunstancias

Todo el mundo sigue hablando y nadie está escuchando
sufrimientos que tragar mientras se sigue andando.

Caminando entre el tráfico siempre hay atascos
Que me frenan el impulso de saltar los charcos

Dibujo todo con color y siento nananana en mi corazón
ya nadie más puede pasar
Dibujo cosas sin dolor y siento nanananana sin ton ni son
Qué bueno es.... sentirse bien corazón

La letra entera (no tiene desperdicio) aquí

PD: Gracias Clau por darme el aviso y permitirme regocijarme con esta joya musical ;-)

You scored as Jack. You're Jack! You're ready to step up and take control of a bad situation. You don't let fear in, and you're naturally a good person.


Who is your "Lost" alter ego?
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(Y yo voy y me lo creo)

Oigo, patria, tu aflicción,
y escucho el triste concierto
que forman tocando a muerto,
la campana y el cañón;
sobre tu invicto pendón
miro flotantes crespones,
y oigo alzarse a otras regiones
en estrofas funerarias,
de la iglesia las plegarias,
y del arte las canciones.

Lloras, porque te insultaron
los que su amor te ofrecieron...
¡a tí, a quien siempre temieron
porque tu gloria admiraron:
a tí, por quien se inclinaron
los mundos de zona a zona;
a tí, soberbia matrona
que libre de extraño yugo,
no has tenido más verdugo
que el peso de tu corona...!

Do quiera la mente mía
sus alas rápidas lleva,
allí un sepulcro se eleva
cantando tu valentía;
desde la cumbre bravía
que el sol indio tornasola,
hasta el África , que inmola
sus hijos en torpe guerra,
¡no hay un puñado de tierra
sin una tumba española!...

Tembló el orbe a tus legiones,
y de la espantada esfera
sujetaron la carrera
las garras de tus leones;
nadie humilló tus pendones
ni te arrancó la victoria;
pues de tu gigante gloria
no cabe el rayo fecundo,
ni en los ámbitos del mundo,
ni en el libro de la historia.

Siempre en lucha desigual
cantan tu invicta arrogancia,
Sagunto, Cádiz, Numancia,
Zaragoza y San marcial;
en tu suelo virginal
no arraigan extraños fueros;...
porque indómitos y fieros,
saben hacer tus vasallo,
frenos para sus caballos
con los cetros extranjeros...

Y aun hubo en la tierra un hombre,
que osó profanar tu manto...
¡Espacio falta a mi canto
para maldecir su nombre!...
Sin que el recuerdo me asombre
con ansia abriré la historia;
presta luz a mi memoria,
y el mundo y la patria a coro,
oirán el himno sonoro
de tus recuerdos de gloria.

Aquel genio de ambición
que en su delirio profundo
captando guerra, hizo al mundo
sepulcro de su nación,
hirió al ibero león
ansiando a España regir;
y no llegó a percibir,
ebrio de orgullo y poder,
que no puede esclavo ser,
pueblo que sabe morir.

¡Guerra! clamó ante el altar
el sacerdote con ira;
¡guerra! repitió la lira
con indómito cantar:
¡guerra! gritó al despertar
el pueblo que al mundo aterra;
y cuando en hispana tierra
pasos extraños se oyeron,
hasta las tumbas se abrieron
gritando: ¡Venganza y guerra!...

La virgen con patrio ardor
ansiosa salta del lecho;
el niño bebe en su pecho
odio a muerte al invasor;
la madre mata su amor,
y cuando calmado está
grita al hijo que se va:
"¡Pues que la patria lo quiere,
lánzate al combate, y muere:
tu madre te vengará!..."

Y suenan patrias canciones
cantando santos deberes;
y van roncas las mujeres
empujando los cañones;
al pie de libres pendones
el grito de patria zumba
y el rudo cañón retumba,
y el vil invasor se aterra,
y al suelo le falta tierra
para cubrir tanta tumba!...

***

Mártires de la lealtad
que del honor al arrullo
fuisteis de la patria orgullo
y honra de la humanidad...
en la tumba descansad,
que el valiente pueblo ibero
jura con rostro altanero
que hasta que España sucumba,
no pisará vuestra tumba
la planta del extranjero.

Escrita por el poeta Bernardo López
El texto íntegro lo he sacado de la estupenda página El Honor es mi Divisa

Hoy cumples cincuenta años, que se dice pronto. Cincuenta años de una vida que, lo admito sin tapujos, yo no envidio en absoluto.
Hasta hoy no me había dado cuenta de que no eres precisamente joven. Lo aparentas, pero no lo eres. Y, en un arrebato nostálgico, ha venido a mi mente uno de los más ingratos recuerdos de mi niñez: la primera vez que lloré porque comprendí que algún día me faltarías.
Cumples cincuenta años, y lo que debería ser un día feliz no lo es. Para variar, y con su falta de sensibilidad característica, el pedazo de mono al que tengo la desgracia de parecerme te ha chafado la efemérides con su egoísmo y sus paranoias.
Hoy más que nunca siento que cada día que pasa cuenta, y que hay cosas que jamás me atreveré a decirte, algunas por simple vergüenza a expresar lo que siento, y otras porque son palabras que yo jamás debería pronunciar.
Me gustaría agradecerte el haber estado ahí, pero no sería suficiente. Me gustaría decirte que renunciaría a mi propia existencia porque pudieras dar marcha atrás, pero no es lo que uno espera de un hijo. Me gustaría decirte que tu vida es para mí una enseñanza de los errores que no debo cometer, pero sería demasiado cruel por mi parte. En cualquier caso, las tres cosas son ciertas.
Las leyes naturales dictan que tú mueras primero, si Dios no hace nada antes para remediarlo. Cuando llegue la hora de separarme de ti, tan sólo desearía poder mirarte por última vez y pensar que alguna vez fuiste feliz.

Hace un año que deseaba visitar ese lugar. Un lugar en el que nunca había estado, pero que, dada la gran cantidad de vídeos y fotos visionadas, me resultaba tan familiar como mi propia casa. El corazón me latía con fuerza mientras atisbaba el perfil de la Sierra del Guadarrama, esperando una silueta familiar que cortase su horizonte.
El día no era propicio para admirar con todo su esplendor tan majestuosa obra. La niebla emborronaba la parte superior de la cruz, e impedía ver su contorno con claridad. Pese a ello, sentí un escalofrío cuando por fin la vislumbré en la lejanía. Parece mentira como, pese a no haberla visto antes, la conocía como se conoce a una vieja amiga.
Después, las prisas, los nervios... explanada y basílica llenas... banderas al viento que ondean al son de los cánticos. Solemnes saludos ante las tumbas, y un momento de oración para todos los cristianos allí enterrados, fueran del signo que fueran. Demasiado para poder ser descrito sólo con palabras.
Luego, de nuevo las prisas, e iniciamos el descenso sumidos en la más absoluta oscuridad. Gracias, ZP. No obstante, hemos tenido suerte: algunos esperan en el exterior, rodeados de antidisturbios. Parece mejor cortar una carretera entera que dejar que los patriotas acudan al monumento, a SU monumento.
Muy poco tiempo para conocer un lugar lleno de matices. Muchos conocidos a los que apenas puedo saludar.

Pero no importa porque, muy pronto, bajo la Santa Cruz, volveremos a vernos.

Por ahí se comenta que soy una radical. Y yo digo que vale: si por defender mi país soy una radical, sin duda he de serlo. Si por honrar a dos de los más grandes hombres que ha habido en la Historia de España (y quien tenga narices de rebatirme, que lo haga con argumentos, a ver quién es el primero) soy una radical, estoy orgullosa de serlo. Y si lo soy por llevar con honor símbolos que, en algunos casos se remontan a la época romana... pues más radical imposible.

Ahora bien, ¿soy la única radical? Si hablamos de radicalismos ideológicos, puede (aunque no sé yo quién estaba apuntado a un grupo Anti "Sudacas"). Pero hay otras formas de ser radical. Como ciertas personas que pasaron casi una hora discutiendo en términos bastante agrios sobre qué grupo de música era mejor que otro. ¿Eso no es ser radical, amiguitos míos? Y por cierto, mi faceta radical me ha llevado a pelearme con menos gente que la de otras personas :)

Concluyo en que cada cuál es radical... a su manera.

A veces algún camarada me pregunta cómo llevan mis amigos "normales" o mis padres mi ideología. Es una pregunta que a menudo me sorprende, pues, que yo sepa, cada cuál tiene sus ideas y eso no tiene que interferir en la relación con los demás. Ocurre lo mismo cuando a mis padres les preguntan por mí. ¿Me pregunta a mí alguien como llevo el hecho de que mis padres sean dos ex-comunistas, ahora arrepentidos, que se pelean por escuchar a Gabitonto o a Federico? Pues eso.
Así que normalmente no me reprimo a la hora de manifestar mis ideas, ni considero que tenga que hacerlo. En mi grupo hay de todo, desde hippys (que se lavan, claro) hasta fachas pasando por peperos y derechistas gays (¿?). Rara es la vez en la que no acabamos discutiendo sobre algún tema en concreto... cosa que encuentro bastante instructiva, excepto cuando sacan el tema de la religión, porque entonces van todos contra mí (listos ellos... ¬¬U) (pero bueno, ya sabemos todos dónde está la facultad de Teología, ¿verdad? ^^) (es broma, es broooma...).

Y estoy tan acostumbrada a la tolerancia que se respira en mi grupo de amigos que a veces me olvido de que la mayoría de la gente no llega a esos niveles intelectuales. Claro que, admitámoslo: los encontronazos con los estúpidos que sólo saben llamarte "fascista" le dan alegría a mi aburrida vida. Y más si tengo tiempo de discutir con ellos y dejarles a la altura del betún. Lamentablemente, no fue este el caso.
Y es que me han llamado fascista (cosa que no soy, por cierto) por muchas cosas... pero es la primera vez que me llaman fascista por decir que la bandera de España con la imagen del toro NO es fascista. ¿Paradoja?

Hace tiempo hice un descubrimiento: que por llevar una bandera de España eres un facha, y que sentirte español te convierte en un fascista. Mucha gente patriota, cuando descubre esto, se echa atrás. Yo, en cambio, tengo mi carpeta llena de pegatinas, llevo una pulsera con la bandera y tengo unas tres camisetas con la enseña nacional. Eso por no hablar de la parafernalia que decora mi habitación (diploma de mi Jura de Bandera inclusive). Cuando empezaron a insultarme en mi anterior blog, creé el FachaBlog, para que así me insultaran con motivo y con ganas (y lo que me río yo leyendo sus historias lacrimógenas, algunos parece que se creen que soy Patricia y me cuentan su vida...).

En fin, que para mi mi ideología es motivo de orgullo, y quien quiera insultarme por ello, pues que me insulte. Más me reiré yo. ¿Quién carga con 100 millones de muertos a sus espaldas? Pues eso.